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而越国前线，营地里弥漫着一股挥之不去的血腥味。
经过一夜的清理，营地里的大多数尸体已经被搬走了。
但死人的东西搬得走，死人的味道搬不走。
那股混合了血腥、硝烟和泥土的气味，像一层透明的膜一样覆盖在整个营地上空，每呼吸一口，那股味道就灌进肺里一次，提醒每一个活着的人，昨天晚上，这里死了很多人，都是自己人杀的自己人！
首领站在营地中央的空地上，脚下是一小片还没有被清理干净的碎石子，石子的缝隙里嵌着暗红色的、半干的血迹。
他站在那里已经很久了，久到身后的几个军官都站得腿发麻，但没有一个人敢动，没有一个人敢说话，甚至没有一个人敢大声呼吸。
他面前摆着清理报告。
厚厚的一叠纸，白纸黑字，冰冷而客观。
每一行字都是一个数字，每一个数字都是一条人命。
“全是自己人。”他的声音从喉咙最深处挤出来，每个字都像是从石磨的缝隙里碾出来的，粗糙，低沉，带着一种压抑到极致的愤怒。
身后没有人敢接话。
他知道自己的兵是什么水平，但死人这件事还是超出了他的预期。
那么多鲜活得生命，全没了。
这些人如果是在战场上跟华国军队正面交锋的时候死的，他认了，技不如人，没什么好说的。
但这些人不是死在战场上，他们是死在自己人的枪口下，死在自己人的营地里，死在自己人手里。
这口气，他怎么咽得下去？
他的右手不自觉地摸到了腰间的枪套。